Amanecer chez toi (hotel tuyo nº2)

(poema semihomónimo de una canción de Leonard Cohen)


Pienso en ti diecinueve horas cada jornada
porque las otras cinco las paso durmiendo
soñando encontrarnos en el cruce perfecto


quiero decir
pienso en ti todo el día
aunque no lo sepas
aunque no te lo diga.

El problema de las frases hechas.

Si dijera "hay que estar muy loco
para no enamorarse de Hélène Grimaud"
me estaría contradiciendo a mí mismo.

Decisiones y acrobacias.

Afinar mis colmillos sin diapasones que valgan
el oído acostumbrado al deleite de las lunas
me enseña a esquivar rocas
mover rocas
aplastar cielos envuelto en vanidades profilácticas
el sexo de los ángeles suena igual en los infiernos
por eso incendio cada segundo
rehúso cavilaciones
me equivoco
y acabo llorando en cada experiencia mística maravillosa
convertida ahora en recuerdo
en un arrepentimiento irremediable.


De los errores se aprende
pero no siempre hay segundas oportunidades para el acierto
aquí me tengo con ojeras
una espalda destrozada
Orléans en mis retinas
y un fondo blanco puro
al otro lado de la ventana.


Mi gran amor es Normandía
repito tanto tu nombre
escucho tanto tus acentos tus lenguas
África está más cerca de lo que creemos
mientras Asia nos observa
y nosotros europeítos nos las pasamos danzando
como si no hubiera mañana ni presente
porque sabemos que no habrá al alba
que el futuro será de otros
y en general no nos importa
(si me permiten tantas generalidades).


El cansancio de los llamados buenos
de quienes nos obcecamos en cometer barbaridades
por el mero placer de degustarlas y saber que no,
que al final necesitamos hallar la línea continua
un leitmotiv un cualquier cosa
y sin embargo cómo nos cuesta el empeño
la deuda los corazones rotos (casi siempre nuestros).


Si observas la sonrisa de un perdido
detente y sé consciente:
al menos él conoce su condición ergo te mira
por eso sonríe
en una burla payasa bufónica absurda humillante
y por eso los ignoras, los desprecias
y sigues caminando en tu engaño
en la idea de alguna ruta que conducirá a alguna parte
porque eres débil y necesitas
despistar la burda mofa de la muerte.

Coordenada disyuntiva-copulativa.

Tengo una canción graciosa cómica
irónica sobre un irish man escrita en mi mesa
por Carlos que es aquí, les presento, mi compañero de piso
de soirées de risas
e incluso tragedias que hacen que uno
se lleve la mano a la boca
mi casa es su casa
eso es impagable.


Empaparme
de Aires de Linares a todas horas
e la Citta Vecchia non censurata
y tocar durante tardes enteras sin pausa ni descanso
es mi primer paso decisivo hacia el punto de no retorno
tras el cual se esconde mi ruta
que es sólo mía
y no de otros.


Conciertos de Wien a las cinco de la mañana
de un martes por eso amo la música
más que a mi salud pero qué rabia
cómo me enervan las ridiculeces, las lamentaciones
las muestras de debilidades en terceras citas
esas miradas de otros (de otras) que observan mis ojos
y creen que hay algo
y lo investigan en un alarde de arqueología
y no encuentran nada excepto tierra


sentir que decepcionas a quien te creyó un héroe
ser desmitificado y perder todas las máscaras
y todo ese aire de guerrero que no fue más
que un histrionismo patético cargado de desaciertos.


Y al mismo tiempo empeñarse tozudo
venderse testarudo que es lo mismo
en encontrar en esa sonrisa, en ese gesto
el salvavidas último y principio
pero lograr la decepción recíproca


“pudimos ser esos amantes que Brel cantaba
y no fuimos más que una rima fácil de participios
consonante y finita”.


Y seguir buscando
creyendo cada vez menos
en ese tal vez la próxima esquina
el choque por azar incasual
con un objetivo en mis pasos
que es también música
y como tal también se ve
también se huele
la melodía caricia que se toca con las manos
en una armonía arcoiris hacia el abismo de los testigos mutuos
de sus vidas.

(sin título, sólo un apunte)

Si pudiera justificarme
vería un mundo de aciertos
que me correspondería
si pudiera justificarme.


No pretendo enmascarar mis actos
ni decir que todo esto que hago
se debe a una libertad anhelada
a un deseo de vuelo sin rumbo
la verdad es otra.


Se trata de miedo, pánico
a ser viejo
mirar atrás y ver un cúmulo de rechazos
una amalgama de locuras que no hice
de vidas que no tuve
de tipos que no fui
y lo quiero todo
y consigo nada
y pierdo lo que ya tenía.


Incapaz de seguir una ruta
doy vueltas sobre mí mismo
porque soy mi propio eje
el egocentrismo altruista esquizofrénico
la enfermedad del desorientado
del que llora sin previo aviso
al recordar Madrid brillando
desde la ventanilla de un avión detestable
pensando que entre esos millones
de luces blancas azules anónimas
una de ellas la escondía y la mostraba
bailando en la noche por un presente que se merece
que me duele.


Que yo me pudro en estas calles
que falta gipsy jazz en cada plaza
swing doblando cuerpos en las esquinas
música en directo en bares de humo y copas
y mujeres elegantes guardando las formas durante recitales
pero sólo durante
y viajeros que amanecen por casualidad no importa dónde
con Stuttgart como telón de fondo


que mataría a quien me ordenaran
por ser Pete Townshend en el setenta
Syd Barrett en el sesenta y siete
Vivaldi en los años veinte
y no por aquellos tiempos
sino porque ellos fueron semidioses
incluso dioses pisando pétalos de partituras
alcanzando el éxtasis y pensar “me lo merezco”
pudiendo vivir
tan sólo si pudiera vivir de ello
pero es imposible en estas calles que se pudren
que no vibran
que no suenan


que me matan.


(Rouen, la ciudad donde hasta un eructo viene a cuento. Agradecimientos al azar por los efectos de sonido)
http://www.youtube.com/watch?v=K4p1hqnMzV0&feature=related

Axioma abandonado.

Pedías explicaciones en tus mails incorruptos
yo contestaba hipócrita con cuentos
de mendigos de borrachos
alcohólicos distopía inalcanzada
así me las gastaba yo entonces. Con cortázares
y fortalezas de máscaras y filosofía barata
fantasías adolescentes del que abre los ojos
sin entender de dónde proceden tantas luces.


Recuerdo Old 55 Idioteques Albert Pla
como quien añora ser un niño. Me hago el duro
atiendo ruidos guardo el tic-tac en la cajonera
porque me enervan los despertadores los cantamañanas.


Nuestro romance fue mi mejor poema:
tan bello como falso
sin embargo me aferré a sus versos
como si fueran verdades
y todavía hoy rehuyo cuestionarme
hasta qué punto sinceridad en mis promesas.


Te imagino libre y (como siempre)
Preciosa
como ninguna podrá ya nunca serlo
he cruzado desde entonces miradas y labios
que fueron reposo
que dejaron vacío a pesar de todo
rehusando cavilaciones aceptando lo inevidente.


Algún día los gorriones dejarán de cantar
convirtiendo sus picos en instrumentos inútiles y tristes
algún día dejaré de ser poeta
cada vez que me mire en un espejo


entonces
y sólo entonces
sabré lo cierto que hubo de aquel
satírico maravilloso ridículo necesario
casi real e imposible
proyecto al que llamábamos


Nosotros.

La asombrosa altitud del que renegó de su mala suerte.

Puede que te odie pero poco me preocupa
te lancé una pregunta y sólo me devolviste un eco
las pelusas de mi polvo invaden todo mi suelo
eructo me rasco me conmueven los avemaría de Josquin
hay un portugués que yo no seré nunca qué desgracia
ni seré tampoco Hibbert Arthur Cravan o Vivaldi
tantas amistades y abrazos firmes inmerecidos
tengo aún vino y todavía más cerveza


y poca noche por delante
para enviarte un saludo cómico
gracioso desde el cielo de los simposios
donde Dante se lo monta con prostitutas florentinas
la vida es una espera de nada de muerte
una ópera de psicodelia mal traída a estas esferas
podría desnudarme decir que he visto a Dios
masturbándose en un Big Bang histriónico
cargado de parafernalia supercuerdas metafísica
y gritando que Cristo estaba equivocado
que no entendió Su Mensaje


que no había Mensaje


los sesenta son un mito
y su música nació de nuestras colonizaciones
de nuestros genocidios el capitalismo
y desa misma hipocresía quel mundo sigue conservando
(sería una tontería levantar las cartas a estas alturas)
cómo nos entretienen los héroes su mitología


tuvieron que morir millones de muertos de hambre
asesinados por las balas benditas
gracias a las que esta noche
burguesito y estudiante
puedo decir que tengo
The Freewheelin' aún plastificado
un desengaño como triunfo vitalicio
el eterno dilema de si llegué sinceramente
a quererte al menos algo sin que ahora me inquiete que una bomba,
que mi casa
que mi gente. Te pasaste de vitalismo
y tu sobredosis recayó en mi caída
no esperes gentilezas después de todo eso
después de tanto
que fue tan poco


no es un ataque no creas no te ofendas
no te excedas en tu autoestima
aunque te crezcan los pechos
aunque te alises el pelo
incluso aunque te escribo
para desintoxicarme de tu recuerdo
desinfectar la mugre de mis heridas
o las heridas de mi mugre
escuchar los Kinks sin que tenga que ver contigo
correr en la lluvia por caminos desconocidos
en la noche de las afueras de Bois-Guillaume
acordarme de Marruecos a pesar de todo
de Pleiade, Casablanca y un millón de revolcones
qué bella es Normandía y qué trágico el mal tiempo


mi vida es un posdata
que se lee demasiado tarde
(¿qué fue de Maple Glen?
yo te lo digo
absolutamente nada)
mira cómo bailan tan putas las ruanesas en el Palace
cómo sacan músculos los idiotas en las calles


me río como nunca
y lloro menos que antes


me he vuelto tan bastardo despreciable


y me gusto como nunca
y te pienso menos que antes


te fuiste como una diosa
pero al final lo estropeaste
un año después brindo sobrio
a mi salud a mis hombros fuertes
a un futuro que ya ni me importa
a un pasado que dejó de importarme
y a un cenit de calamidades ebrias
que te observan mientras duermes
señalándote desde la burla.